Ballena blanca.

El interior es un territorio más, casi como si el sol tuviese algo con estos valles, como si la historia fuese una anécdota más entre tantas verdes montañas.

Ballenas blancas que nos sostienen y nos mueven, como satélites en plena noche flotando sobre el mar.
Se escuchan los ladridos del alma, se ocupa un puesto y se toma posición.
Lo que somos se encuentra entre lo que hacemos y lo que podemos.
Un espejo para los que somos iguales, infinito reflejo de un intento histórico por ser libres.

El cuerpo suelto hacia el sentimiento, sus islas me acompañan en todo horizonte que me estalla. Somos límites entre seres de cemento, ella la estratega de todo el concierto.
Las trampas son normales, nos tomamos las piernas con las manos mientras caminamos.
Una máquina de recortar vínculos, una duda que crece como deuda habitacional.

Lo marginal de la infancia entre provocativas sustancias, salpicando en estadios de agua, navegando sin rumbo fijo, cavilando la pulsión porque reprimir no significa viabilidad.
Selvas de símbolos, el código se convierte en moneda cuando queremos conversar.

Cuevas para la diferencia, escondites para dibujar paredes.
Grietas donde el grito se responde a sí mismo.
Extraviado el criterio entre tantos cristales, entre tantas ventanas, entre tanta aplicación social.

Asistimos, todos, al corte de lo primero.
Vivimos, todos, iguales en el calor.
La piel baila las penas y llora de felicidad.

Gallo negro.

Dar una vuelta por las esquinas de lo personal, sin tanta moral.
Asomarse a contemplar la noche en nuestro rostro, inclinarse a detallar las heridas que quedan junto a la razón.

Bien no es siempre, mal tampoco incluye nunca. 

Saludos que huelen a despedida, pensamientos que emocionan en lo mental. 

Olvídate de mi, yo ya me olvidé. 

Cada paso es un tropiezo, cada avance es un error, cada error es un color. 

Lo que tengo adentro lo saco para compartir, lo que amamos es nuestra debilidad. 

Mira lo que nos han hecho, llenándonos de propiedades y normas.

Mira lo que hemos hecho, tocándonos las grietas como el beso en compulsión.

Lo que sostuvimos, compañero, como fuerza del corazón.
Los viajes en que nos acompañamos sin salir de la habitación, las preguntas sueltas sobre el humo que nos elevó.
Si supieras, hermano, cómo se siente por estos días el amor.
Si supieras, hermano, cómo recorro el puerto de nuestra ilusión.

Hice de tu partida mi encuentro.
Hice de tu voluntad una canción.
Hice de nuestros vuelos una emoción.

En sus ojos habita un mapa para las mañanas.

Lo real (según Farías)

"He visto en mi mente lugares extraños, desde el delta del Nilo hasta el amazonas; desde la colina de acero hasta la ciudad de Entropía, desde las montañas llenas horrores indescriptibles de Howard Phillips hasta los lagos y montañas habitadas por mitología de John Ronald Reuel. 

Pero jamás he contemplado una visión mas compleja - o vasta o indescriptible o peligrosa hermosa o épica, que el recuerdo de esa tarde anaranjada donde el sol comenzaba a esconderse detrás de los cerros, y filtraba su luz a una pequeña ciudad e iluminaba una calle y al final de la calle estabas tu, de pie en la puerta de tu casa. 

El sol se filtraba a través de tu cabello y tu sonrisa era sincera, aquel momento dio vuelta mi mundo y me mostró que el horror mas indescriptible y el continente mas mágico, que el río mas grande y el bosque mas denso, son débiles ilusiones comparado con aquello que es real."

Eclipses.

Escuché más de una vez cómo nos explicaron que la vida tenía su orden, que las luces de los autos reflejan la pobreza de nuestros pies, y que la falta existe para taparla.

Encontré en más de una oportunidad nuestros cuerpos lanzados hacia lo real, contemplé los agujeros bajo la carne y dibujé un mapa para mis dolores.

Guardé las escaleras en mis bolsillos, subí trotando nuestras conversaciones y solté el humo junto a tu puerta.

Lo que se termina acaba por empezar, lo que vivimos muere en el instante en que nació, lo que compartimos se quedó junto al corazón.

Esas lluvias que se decoran de marejadas para azotar el puerto de la razón, así durante los inviernos me senté a fumar con los fantasmas de mi habitación.

Las fechas como marcas en la memoria, los números junto a la ausencia y las raíces de coronas para los reyes de la vida.

El tempestuoso viaje hacia la propia mañana, hacia la madrugada cubierta de fresca niebla.

A través de vínculos con argumentos para el amor me encaminé hacia una salida, unos ardieron para que el resto pudiese mirarse los rostros por breves segundos.

Yo me encontré con tus islas, desayuné junto a tus desembocaduras y me abrigué dentro tu voz.

Hicimos fuego para sentarnos a su alrededor, para asumir entre orgasmos lo que significa la imperfección, para contar las estrellas y las verdades mientras cosechamos los años sin color.

Eclipses del espíritu, artesanías de emociones y flores de sonrisas.


   

Hijo del aire.

Antes de venir, después de llegar.
Quedarse allí colgado de las esperanzas,
Levitando con flores en los dedos,
Escondido bajo tierra: raíces hacia el mar.

Amanecidos entre barricadas de estrellas,
detenidos sobre el territorio, apuntándole al capital.
Perdidos entre tanto cuerpo que esquivar.

Suelto entre las olas de la rabia,
el grito que ahogaba el sentimiento,
el goce que amaste hasta olvidarte,
las chispas al hallarte entre corrales.

¿Qué nos queda antes de venir?
¿Qué muere después de llegar?

"Con los pies cubiertos de arena, con la espalda desolada por temporales de amor, con las uñas encarnadas de tanto cavar. 
Con los tendones inflamados, con los silencios callados y los ojos apagados.

Dejé mi amistad enredada a tu cuerda, dejé mi cama apoyada en las nubes. 
Dejé todos mis colores pintados de negro, dejé mi tiempo atrás. 

Me fui porque no sabía quedarme,
Sople tu cabello para sentir la libertad.

Hijo del aire, antes de llegar ya no está."